L>Вы ничего не напутали? По отзывам, после какого-то "стажа" наркотик перестает быть источником "счастья", а принимают его только чтобы "отпустило".
Героиновый приход всегда остается героиновым приходом.

Здравствуйте, Vamp, Вы писали:

V>"Не удержалась мать от вздоха, увидев надпись "очень плохо!".

Вау, вот это дааа, вот это спасибо!!! Вот такую критику я понимаю, принимаю и посыпаю голову пеплом (в отличие от тупых фраз "фи, графоман"). Спасибо!

Но хочу немного пояснить.
Мне в голову пришла идея, небольшая теория о наркотиках. Моя собственная жизнь никак с наркотиками не пересекалась, поэтому, естественно, все описанное — как я себе это представляю.

Так вот, я мог бы просто во флеймовой теме о жизни описать эту свою теорию и подискутировать насчет неё. Но мне это показалось неинтересным. Я сам хочу найти для себя ответ — почему же все-таки наркомания — не есть гуд. Пока не нашел. Поэтому собственно никакого ответа в рассказе и нету.
Рассказ заканчиватеся убийствами — не потому что я хотел показать накроманов уродами, не потому что мои принципы, забитые в меня с дества против этой теории — а просто потому, что заканчивать рассказ , что типа все проснулись и разошлись по домам — это как-то скучно и тупо — вот и добавил кровушки — только поэтому.

Вот собственно и все.

Спасибо еще раз за разбор

A>Мне в голову пришла идея, небольшая теория о наркотиках. Моя собственная жизнь никак с наркотиками не пересекалась, поэтому, естественно, все описанное — как я себе это представляю.
Это и понятно. В таком случае проведи исследования, изучи проблему — прежде чем о ней писать. Например, когда Стивен Кинг хотел написать про лангольеров, он много времени изучал современную ему гражданскую авиацию, беседовал с пилотами — и в результате получилось достоверное произведение.

A>Так вот, я мог бы просто во флеймовой теме о жизни описать эту свою теорию и подискутировать насчет неё. Но мне это показалось неинтересным. Я сам хочу найти для себя ответ — почему же все-таки наркомания — не есть гуд. Пока не нашел. Поэтому собственно никакого ответа в рассказе и нету.
Все-таки будет лучше, когда у автора художественного произведения ответ есть. Но можно и когда его нет, но тогда концовка должна давать понять, что ответа нет.

A>Рассказ заканчиватеся убийствами — не потому что я хотел показать накроманов уродами, не потому что мои принципы, забитые в меня с дества против этой теории — а просто потому, что заканчивать рассказ , что типа все проснулись и разошлись по домам — это как-то скучно и тупо — вот и добавил кровушки — только поэтому.
Не надо добавлять кровушки ради кровушки. Это производит плохое впечатление и ухудшает рассказ.

A>Спасибо еще раз за разбор
Не за что. Вот тебе домашнее задание — придумай более удачную концовку к своему рассказу.

Здравствуйте, Vamp, Вы писали:

V>Не надо добавлять кровушки ради кровушки. Это производит плохое впечатление и ухудшает рассказ.

Скажите это еще Тарантино.

M>Скажите это еще Тарантино.
Тарантино во-первых, творит в другом жанре, а во-вторых, вообще снимает кино. Что уместно в кино, не обязательно уместно в книге.

V>...попробуй опиаты.

Лучше не надо.

x64>Лучше не надо.
Причем тут луркоморь? Искусство требует жертв. Если ты хочешь писать об опиатах с точки зрения наркомана — придется сесть на опиаты. А кто говорил, что искусство — это розы без шипов?

Здравствуйте, TimurSPB, Вы писали:

Краткость — сестра таланта! Ну что же — хоть один соавтор это уже кое что!

TSP>Палитра слетела. Попробуй уменьшить разрешение текстур.

Глава Первая — Страж.

Стоп. Какая еще палитра? Какие, к лешему, текстуры? "Очнись, Нео! Добро пожаловать в матрицу, сынок!", — ехидно напомнил о себе внутренний голос. Спорить с ним сейчас как-то не хотелось. Если я сплю, то почему я тогда в полной мере осознаю себя во сне? Я наклоняюсь вниз. Взяв немного песка, встаю и просеиваю его сквозь пальцы. "О, да на оранжевой планете есть ветер!", — восклицает мой внутренний собеседник. Похоже последние капли рассудка меня покинули и я сошел с ума. Ну что же, остается только держать нос по ветру!

Я иду и иду, по этому бесконечному морю песка. Впереди песок, позади песок... везде песок. Странно, что ноги не утопают в нем при ходьбе, хотя какая в общем-то разница. По сравнению со всем, что со мной произошло, за последние несколько месяцев, это, можно сказать, и не странность ,а так незначительное обстоятельство. Чувства времени почему-то нет вообще, то ли я иду пять минут, то ли бреду по этому бесконечному морю песка всю свою жизнь. Я пытаюсь понять, что было до той злополучной новогодней ночи? Странно то, что я помню события той ночи так четко, как буд-то смотрю и смотрю один и тот же фильм, но что было до этого дня !? Я ничерта не помню, как отрезало. Вся моя история жизни — это "новогодняя ночь" с 31го декабря по 26 апреля... Несколько месяцев. Скорый суд — приговор, ожидание исполнения... А какой вообще на дворе сейчас год?

Калейдоскоп мыслей, неожиданно, оборвал оглушительный рокот грома. Гроза!? Я поднимаю глаза к небу. Зрелище потрясающее. На темном фоне, молнии смотрятся особенно эффектно, да, это — настоящая гроза! Несмотря на то, что я, как мне кажется, нахожусь в пустыне, никакого зноя я не чувствовал, но сейчас воздух обогатился озоном и стало совсем свежо.

Гроза закончилась также внезапно, как и началась. В первые за время (сколько же я уже тут хожу?), что иду, я решил оглядется по сторонам. Смотреть вокруг было не на что и поэтому я смотрел просто под ноги ,но сейчас почему-то захотелось оглядется. Что это !? Справа я, наконец-то, увидел хоть что-то отличающееся от песка! Что там было не разобрать, но темная точка постепенно увеличивалась и складывалось такое ощущение, что это "нечто" двигается прямо ко мне. Интересно что это? Мое любопытство , как ветром сдунуло, когда я наконец-то разобрал вдалеке что же ко мне приближается... Мой старый знакомый! Эта серая мерзость нашла меня! По спине пробежал холодок. Я развернулся и побежал. Оглядваясь на ходу я, с ужасом, обнаружил, что серая слизь явно нагоняет меня, уж больно быстро она увеличивается в размерах... Истинные размеры ее тоже не сулили ничего хорошего...

Накину-ка я декаданса чуть-чуть в ваши стройные мысли


Все собрались, стояла кладбинщенская тишина, — в прямом смысле этого слова, лишь изредка слышался едва уловимый шепот. Напряжение чувствовалось невыносимое, воздух накалился неведомой тяжестью, все ощущали скорбь, несмотря на то, что и не знали Катину маму лично, да и почти никто никогда не видел ее. И лишь теперь, в обшитом красным ситцем гробе, зловещим образом просматривался смертный лик умершей. Пронзительно бледное, бесконечно безучастное и безжизненно грубое лицо покойника заставляло затаить на миг дыхание, чтобы таким своеобразным образом посочувствовать и ... поучаствовать в ее смерти. Как бы ни зловеще это звучало, но было все именно так. Соучастие в смерти, — все потом подтвердили, что именно это они ощущали, конкретно эти слова в точности передавали их тогдашнее состояние. А жаль.

Был плач, а точнее — душераздирающий крик скорбящих и любящих детей и родственников, были молитвы, было прощание. Присутствующие, будто мифические стражники, словно поводыри в царство мертвых, стояли зачарованно и неподвижно, как в дурмане. Неистово выл ветер, моросил дождь, было зябко.

Если осмотреться вокруг, можно видеть лица. Их несметное количество, все они – неясно было до конца – то ли живые, то ли давно умершие, потому как у многих в глазах – лишь пустота, невесомость. Казалось, если отвлеченно долго созерцать эти темные фигуры на фоне могил и крестов, можно тайно, незаметно, на пару мгновений, проникнуть в их души, заглянуть за внешнюю защитную оболочку тела и попытаться понять что они испытывают, стоя здесь. О чем истинно скорбят.

В центре всей этой обезличенной громады стоял гроб. Он был воздвигнут на трех табуретах, а крышка лежала чуть поодаль, немного прикрывая своей площадью огромные букеты цветов и ритуальных венков. Покойник лежал в гробу, вокруг царило мертвое молчание. Лишь только непослушный ветер чудовищными порывами вскидывал темные, чуть поседевшие волосы покойницы то в одну, то в другую сторону, растрепывая в воздухе. У многих создалось впечатление, будто человек, лежавший в гробу на самом деле просто притворяется в своей смерти: он жив и просто спит, наверное. Казалось, в лицах присутствующих на процессии, отражалось некое сомнение в реальности происходящего; одолевали посторонние нехорошие мысли, которые они, хотелось надеяться, всеми силами пытались отгонять.

И тут подходит к гробу женщина. До самых ушей окутанная в старомодный черный плащ, с черным, туго завязанным платком на голове, эта фигура походила скорее на призрака средневекового замка, чем на оплакивающую родственницу покойницы. Она плакала, временами утирая слёзы. Уже на расстоянии полуметра от гроба, бедняга упала навзничь и зарыдала столь горькими слезами, что громкие всхлипывания разносились вокруг как раскаты грома. Ей-богу, не хватало лишь молнии, чтобы довершить убедительность ее горечи.
Она кричала, словно помешанная. Все с жалостью смотрели на убитую горем, подозревая в ней мать умершей.

И вдруг резким порывом ветра вздуло так, что крышка гроба, лежащая неподалеку, перевернулась, оставив букеты цветов мокнуть под дождем. Вслед за этим, начали сдуваться и цветы с венками, уносясь вместе с ветром прочь. Неожиданно, один или два венка из кучи, что лежала под крышкой, стремительно взмыли в воздух, а желтые лепестки, слетая с цветов, аккуратно положенных туда же, закружились в причудливом танце, словно маленький смерч. Ветер выл все жалобнее, порыв усиливался, мелкие капли дождя уже не так донимали своей занудностью, а желтый танец лепестков, что взлетали и взлетали, отрываясь от цветов, стал столь невероятно сюрреалистичен и быстр, столь невероятен и удивителен, что за этим причудливым столбом уже ничего нельзя было разглядеть. Эта замысловатая воронка издалека напомнила торнадо, которые многие видели по телевизору. Народ, скорее в изумлении, чем в страхе, начал оступаться назад. Если б в метрах двадцати от вырытой могилы, стоял фотограф и снимал бы все происходившее на пленку, то по фотографиям можно было увидеть, что есть некая связь между умершей и небом; именно небом, ибо казалось, что эта бледная турбулентная колонна, невероятным образом восходила к небесам. Увы, фотографа там не было, камеры тоже. Все свидетели этого чуда природы, никогда доселе не видавшие таких явлений, замерли и застыли то ли от страха, то ли от холода, то ли от удивления.

Очередной порыв ветра, еще сильнее и усерднее дунувший, буквально разнес в пух и прах весь этот цирк, этот желтый цветочный фарс. Все рассеялось, все начали приходить в себя, как вдруг ... ледяной ужас пробежал по коже наблюдавших, покрывая холодным потом опостылевшие спины, в глазах промелькнули черно-белые образы, размытые выпущенными от страха каплями слез и превратившиеся в акварельный пейзаж начинающего художника. Отчаянные женские крики и полуобморочные визги усугубили реальность происходящего, и ... люди падали... Их колени не выдерживали всей нагрузки тела, они подкашивались, разрешая телу всей массой упасть на землю. Одни падали навзничь, и, словно в предсмертной агонии, вздрагивали, выкатывая глазные яблоки и выпуская изо рта смесь слюны и крови..., другие же падали ничком, разбивая лица до крови. Были слышны лишь звуки падающих тел, и невероятной амплитуды агонизирующие вопли, разносившиеся теперь по всей территории кладбища, отражаясь от надгробных камней и раздававшихся в ушах немногих устоявших на ногах, глухим звоном.
Многие не поняли, что произошло. Ясно стало одно: гроб исчез, ветер утих, дождь прошел. И что теперь светит солнце.

Здравствуйте, Anpek, Вы писали:

A>почему же все-таки наркомания — не есть гуд.

Потому, что это болезнь. Вредно и для тебя и для окружающих.

Но в этом вопросе наркомания, на самом деле лишняя. Можно её легко выбросить из обсуждения.
Хорош ли гедонизм вообще? Хорошо ли жить исключительно ради удовольствий?
А ещё интересен вопрос хорош ли эскапизм, вне зависимости от формы? И если плох, то почему?

Я лично отвечаю для себя так, что гедонизм плох потому, что люди смертны, но жизнь штука довольно таки долгая...

Здравствуйте, Воронков Василий, Вы писали:

ВВ>Здравствуйте, брюн, Вы писали:

Б>>не люблю графоманов. если им никто не будет говорить что их не любят — они будут все смелее и смелее вытаскивать на свет свои творения. и мир станет хуже

ВВ>И что? Чем мир станет хуже? Если вы с первого взгляда определяете "графоманство", то вам уж точно беспокоиться не о чем.
Все равно неприятно. А еще может прочесть например ребенок. И по неопытности подумать что это нормальный слог и текст...и понеслось
По-моему хуже станет.

ВВ>Я вам один умный вещь скажу — если графоманам *вообще* ничего не говорить, то это будет куда хуже, чем устраивать демонстративную "порку".
А что вы мне-то это говорите? Ему и без меня куча народа поотвечала, причем еще и с детальным разбором полетов
так что мое "проигнорирую каку" не было бы заметно на этом фоне. Вот и приходится заниматься неблагодарным трудом — объясняьт что к чему...

ВВ>А так, если кто-то обсуждает, спорит и т.д. — значит текст вызвал определенный резонанс и нашел своего читателя. (Читатель, который брюзжит слюной и кричит, что это — говно, тоже как ни странно читатель). А раз так — следовательно, текст это не графомания.
Обсуждать кстати стали такие как ты, в ответ на мой вердикт что это графоманство. Некоторые еще и читали.. мне достаточно первых двух предложений

ВВ>Так что вы уж определитесь

ВВ>>Так что вы уж определитесь

честно, ниасилел (и не пытался). Сейчас слишком много развелось писателей, на сайтах издательств просто завалы фэнтэзюшек и всяческого г...., которое просто невозможно читать, и я удивляюсь, откуда у людей время столько всего плодить. Среди творений непрофессиональных писателей (т е не издавших ни одной книги, а публиковавшихся в инете), я видел иногда воистину шедевры, но их время прошло, хотя возможно, они и сейчас есть, но их все труднее выловить среди фэнтэзийныъ "онаптаниумов" и "цахето", пседочеченских боевичков, да коротких оптимистических рассказиков, где у героев (неизменно крутого мачо или знатной девушки) в первую же ночь происходит секс или встреча с принцем.

зы) я пишу про неудачнегов (и тут уж никто не посмеет упрекнуть меня в отсутствии личного опыта и незнании предметной области ).

Здравствуйте, брюн, Вы писали:


HB>>Я равнодушен к стихам Пушкина == мне не нравятся стихи Пушкина.
Б>но ему они настолько не нравятся, что он даж не считает сравнение с за комплимент
Б>это уже странно. т.к. тем самым он не признает общепризнанную их значимость и ценность

О классиках. Читал это где-то лет 20 назад, что какой то французский писатель А,
считающийся у нас классиком – в самой Франции известен только литературоведам.
И наоборот – у них писатель Б –классик, а у нас он известен только специалистам.
Если кто вдруг помнит их фамилии, плиз, напишите.

Здравствуйте, Воронков Василий, Вы писали:

ВВ>Здравствуйте, брюн, Вы писали:

Б>>не люблю графоманов. если им никто не будет говорить что их не любят — они будут все смелее и смелее вытаскивать на свет свои творения. и мир станет хуже

ВВ>И что? Чем мир станет хуже? Если вы с первого взгляда определяете "графоманство", то вам уж точно беспокоиться не о чем.

Есть очень хорошее высказывание:
Прочел книгу – понял-полная чушь. Увидел имя автора, понял, ошибся

Здравствуйте, Anpek, Вы писали:

A>Да, если б я собирался достигать каких-то успехов в этом. А я просто пишу, когда и что мне хочется. Кому не нравится — может не читать..

Да ты пиши, пиши. Кто ж тебе запрещает-то? Только почему бы не выкладывать в каком-нибудь месте, подальше отсюда? А то уж очень утомляет постоянно наступать в твое (и не только) творчество, тыкая по новым темам в "О жизни".

Вы бы, господа графоманы, эти свои результаты жизнедеятельности собрали и положили бы в какой-нибудь коллективный блог. Местные два с половиной читателя подписались бы на него и всем было бы хорошо.

А вообще, я удивлен, что ты меня упомянул всуе. В этой теме я и не писал ничего, только огородил очередную обнаруженную кучку минусом, чтобы другие не вляпались и пошел дальше. Кому ты с твоей писаниной нужен — читать да еще и критиковать?

Видимо, задел я тебя в прошлый раз. Ты не сердись. Я тебе сочувствую. Ты только будь добр, собери волю в кулак, забери единомышленников и иди себе с богом в землю обетованную на какой-нибудь графоманский ресурс.